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Leben & Kultur 2023

Read Third-Person Party von Lauren Oyler

Inhaltsverzeichnis:

Read Third-Person Party von Lauren Oyler
Read Third-Person Party von Lauren Oyler
Anonim

Nackte Kulte, Twitter-Feeds und vereitelte Liebe in dieser nächtlichen Geschichte einer schief gelaufenen Party

Stimmt, es könnte von dem trotteligen Tölpel (missverstandenes Genie?) in Shakeys launischer kleiner Scheiße von einem Stück heruntergerattert werden, aber zum größten Teil hatte der alte Mann Recht: oft wirklich Kürze ist die Seele des Witzes. Es sollte daher keine Überraschung sein, dass die in Berlin lebende Lauren Oyler, Dazeds eigene Herrin der beleuchteten Liste, in ihrer Kurzgeschichte mit rund 3.000 Wörtern, Third-Person Party, alles von sozialer Unbeholfenheit bis hin zu Sexualpolitik abdeckt öffentliche Nacktheit mit einer Art nicht ganz entfernter Distanz zu überraschen. Stellen Sie sich Murakamis After Dark vor – „We are pure view … that can move free around the room“– mit einem mundtrockenen Sinn für Humor und einem Auge für den emotionalen, hormonellen Shitstorm, der die zeitgenössische Jugend ausmacht.

Dritte Person

Das Ziel ist groß, schlank und ziemlich offensichtlich. Er steht in der Ecke, sieht entspannt aus, diskutiert über amerikanische Politik, Taxifahrer, Frauen. Sein Freund oder Bekannter ist kleiner, stämmiger und trägt etwas, das wie ein Umhang aussieht. Irgendwo in der Nähe der Garderobe kommt eine Frage, freundlicher geklungen, als man es in Europa gewohnt ist:

„Ich brauche einen Drink. Weißt du, wo die Getränke sind?“

Die Zielperson wendet sich von seinem Gespräch ab und bewertet Olivias Aussehen offensichtlich zwei Sekunden lang, bevor sie antwortet. Blond, aber nicht auffällig. Dünn, aber was Zeitschriften „apfelförmig“nennen. Augen interessant mandelförmig, aber Wimpern leider gerade. Schönes Haar, schwaches Kinn. Es könnte wirklich in beide Richtungen gehen. Hat er eine Freundin? Hat er einen Freund? Spielt es eine Rolle? Ist sie sein Typ? Was für einen Geruch verströmt sie, pheromonartig oder anders?

"Vielleicht." Er lächelt mit geschlossenem Mund, und Olivia spürt, wie sie sich erregt, eine Art mentale Aufrichtung der Wirbelsäule, als wolle sie eine Herausforderung annehmen. Ihr wurde oft gesagt, dass sie nach einem Gespräch „attraktiver wird“. Sie antwortet: „Wenn du versuchst, mit mir zu flirten, ist das nicht effektiv.“Eine Pause. Die Party erweitert sich mit der Möglichkeit der Eroberung.

"Komm mit."

Das Ziel führt Olivia auf eine beschwerliche Reise durch überfüllte Flure und unzuverlässiges Gelände, die sein stoischer Gesichtsausdruck und seine ausdruckslose Darbietung vermuten lassen. Vielleicht ist dies seine Wohnung, und er führt sie in sein Zimmer, wo er auf das Bett deutet, und sie sitzen in schlechter H altung, tauschen erste Berufe und Namen aus und dann Gedanken über William Faulkner. Sie biegen um eine Ecke, und das Ziel klopft an eine Tür und beleidigt einen anderen Partygänger, der mit unsicher gekreuzten Beinen links von ihm steht.

“Entschuldigung? Hallo?" sagt sie und gestikuliert antagonistisch. Sie macht ein Gesicht, vor dem die Mutter von jemandem warnen könnte; es könnte so stecken bleiben.

"Oh, tut mir leid", sagt die Zielperson. Sein Akzent ist nicht platzierbar; Möglichkeiten umfassen Nova Scotia, Neuseeland (reformiert), Militärbaby. „Können wir schnell ein paar Drinks holen?“Er scheint es wirklich ernst zu meinen, Augenbrauen hochgezogen, als ob er überrascht wäre: dass er so etwas hätte tun können, als hätte er fast jemanden in die Schlange für eine Hausparty-Toilette gedrängt, ist so anders als er. Das Mädchen nickt zu schnell und bedauert ihren Ausbruch, aber ihr Vertrauen ist fehl am Platz; das Ziel schwingt Olivia ins Badezimmer und verriegelt die Tür mit einem verheerenden Klicken.

Vielleicht bietet er ihr Aufputschmittel an.

Zu ausreichende Beleuchtung bringt ungeschickt verfugte Ecken zur Geltung; Über dem Handtuchh alter sind mehrere Damenunterwäsche drapiert; eine pink-grüne Plastikgiraffe überragt einen Stapel Wirtschaftszeitschriften neben der Toilette. Olivia bleckt ihre Zähne in einem Triptychon-Spiegel, der mit Zahnpasta besprenkelt ist, und stochert an den beiden vorne herum. Erfrischend desinteressiert daran, wie andere sie sehen, oder es fehlt ihr an kritischem Selbstbewusstsein?

Die Zielperson holt ein Bier aus umgedrehten Shampoo- und Spülungsflaschen in der Badewanne, öffnet den Deckel mit dem falschen Ende eines Feuerzeugs und sagt „Berlin“zu Olivias leicht überraschtem Gesichtsausdruck. Sie jubeln und stehen drei extrem zählbare Sekunden lang still, bevor die Zielperson sagt, dass sie sich unter die Leute mischen muss und geht, wobei sie die Tür hinter sich schließt.

Enttäuschung droht, aber es ist noch früh. Olivia schüttelt ihr Haar im Spiegel, sieht sich selbst in die Augen und denkt kurz über die mögliche Bedeutung des früheren Abschließens der Tür durch die Zielperson nach. Als sie gehen will, fällt ihr der verhängnisvolle Glanz eines entstehenden Pickels ins Auge.

Sie stößt einen leisen Schrei aus und fühlt sich einen Moment lang hilflos, ein Anflug echter Verzweiflung. Es ist, als ob die undichten Kühlschränke und Krankenversicherungsansprüche und weit entfernten Bürgerkriege, für die sie eine gewisse unbewusste moralische Verantwortung fühlt, zu einer Poren verstopfenden Masse geronnen sind, die sich mit 100%iger Sicherheit auf ihrem Gesicht manifestieren wird, egal wie sie ist vorbeugende Maßnahmen, egal wie kostspielig und von Dermatologen empfohlen ihr Hautpflegeprogramm ist. Sie hat kein Make-up mitgebracht.

Vor dem Badezimmer hat sich eine Schlange gebildet, Mädchen tuscheln und verdrehen die Augen wegen dieser flagranten Verletzung der Schwesternschaft. Olivia vermeidet Blickkontakt und hört einen absichtlich zu lauten Kommentar: „Who does a shit at a party?“

Im Wohnzimmer sucht sie nach Leuten, mit denen sie Scherze austauschen, auffallend lachen, ansonsten interessant wirken kann, aber die Atmosphäre ist kollektiv schief, fast verschwörerisch. Es ist, als hätte jeder im Raum mit jedem geschlafen und es für „cool“geh alten! Sie beschließt, sich an einen Türrahmen zu lehnen und scrollt träge durch ihren Twitter-Feed. („31 Katzen, die von der Sauce runterkommen müssen“, etc.) Die gesellschaftlich akzeptable Zeitspanne dafür vergeht. Als sie aufschaut, kommt eine nackte Frau mit runden und scheinbar schmerzhaft schweren Brüsten durch die Haustür. Als sie vorbeigeht, kann Olivia eine Gänsehaut sehen, jedes mit einem winzigen blonden Haar, auf nackten Armen, Oberkörper, Beinen, Hintern.

Mit selbstbewusster H altung betritt die Frau das Wohnzimmer und setzt sich auf den Orientteppich in seiner Mitte, umgeben von Beinen in lässigen Partyh altungen, und erlebt sicherlich ein vulvisches Gefühl, das die meisten zutiefst unangenehm finden würden. Ein plötzliches und überwältigendes Gefühl der Panik überkommt Olivia. Sie überblickt schnell den Raum und entdeckt einen Freund, Chris – mit dem sie definitiv nicht geschlafen hat – und ihre Blicke treffen sich. Er eilt hinüber, um ihr Haar zu streicheln, glatt und daher im Grunde unverwüstlich, und gibt einen Befehl: „Schüsse!“

Ihr Tunnelblick verdeckt die Küche: schwarz-weißer Fliesenboden, verschwommen mit Schmutz, der an verschüttetem Bier klebt; lautes Trinkspiel am Eichentisch, wackelig; Mädchen in Baumpose neben brummender, dampfender Spülmaschine; Mann mit Dreadlocks von einer Länge, die dem natürlichen Vorkommen trotzt und in der Ecke eine Banane isst. Chris reißt den Schrank auf, der höchstwahrscheinlich Behälter enthält, wenn nicht Gläser, und stößt dabei ein Mädchen mit dem Ellbogen hart an den Kopf. Es ist leer bis auf einen Becher, gefährlich angeschlagen, mit dem Aufdruck „I found this humerus“und der Aufschrift: rate. Für einen Moment am Boden zerstört, ignoriert Chris das gequälte Jammern seines Opfers, dessen Augen sich vermutlich unwillkürlich mit Tränen gefüllt haben. Olivia berührt ihren Arm, die Stirn für ihren Kampf gerunzelt. "Ach du lieber Gott. Bist du in Ordnung?" Das Opfer zieht ihren Anhängsel ohne Antwort zurück und geht, erzogen von einer Kultur, die persönlichen Raum schätzt.

Olivia und Chris nehmen einen Schluck aus einer schwimmenden Flasche Wodka; Chris ist unerschütterlich und gefasst, abgesehen von einem Tropfen klarer Flüssigkeit in der Nähe seines Lippenpiercings, während Olivia auf und ab springt, den Kopf schüttelt und angewidert die Zunge herausstreckt. Der Rauch in der Küche wird schnell bedrückend und reizt die Augen, und sie will – nein, fühlt sich gezwungen – ihr Ziel ausfindig zu machen, aber als sie sich zum Gehen umdreht, findet sie sich Brustwarze an Brustwarze mit der nackten Frau wieder. Beide springen. Sie sind gleich hoch.

Die nackte Frau erholt sich schnell von der Beinahe-Kollision und berührt Olivia leicht am Arm, um sie näher zu bringen. „Ich hatte gerade Sex“, sagt sie mit einem ängstlichen Flüstern. „Kannst du das sagen?“

Olivia blickt nach unten, um zu prüfen, ob die kürzliche Penetration ein sichtbarer Slip-F alt oder ein mit Lippenstift bestrichener Vorderzahn ist, und antwortet, dass sie das nicht kann. Sie fühlt sich sofort mit diesem großbrüstigen Eindringling verwandt, dessen offensichtliche Körperakzeptanz und schamlose Wärme sie als weibliche Verbündete oder, vielleicht genauer gesagt, als bizarre Mentorin erscheinen lassen. Olivia stellt sich vor, unter ihre Fittiche genommen zu werden, Angelica – sie sieht aus wie eine Angelica, die während des Brunchs sachliche Ratschläge oder Mascara-Nachbesserungen in Nachtclub-Toiletten gibt.

„Danke“, sagt Angelica und zwinkert. „Wir sehen uns später.“

Angelica berührt ihre Hüfte zum Passieren; Olivias Muskeln ziehen sich zusammen und in ihrer momentanen Orientierungslosigkeit entdeckt sie das Ziel in der Nähe des Badezimmers. Nachdem sie schnell Facebook und Twitter überprüft hat, geht sie dorthin, wo er steht, und plant, aus Versehen gegen seinen Unterarm zu stoßen.

"Warum habe ich immer recht?" sagt er, als sie sich nähert. „Wie kommt es, dass ich so ziemlich immer Recht habe?“

Er dreht sich in Richtung des gebürsteten Unterarms und Olivia sagt: „Oh, du, ha!“Genauso wie sie es tun würde, wenn sie eine Kassiererin ihres örtlichen Lebensmittelgeschäfts oder eine kleine Internet-Berühmtheit getroffen hätte, mit der sie vertraut ist. Sie nimmt einen Drink, um sich einen Moment Zeit zum Überlegen zu geben, wenn auch nur unbewusst, und fragt ihn dann – das könnte sie auch, sie ist bereits hier –, wo er sein T-Shirt her hat. Er sagt ihr, dass er es geschafft hat; Er hat ein Online-Siebdruckgeschäft. Das ist interessant. Sie fragt, ob er den Typen kennt, der diese Party schmeißt; Er erzählt ihr, dass sie sich in einem Hostel in Sevilla kennengelernt haben. Das ist auch interessant. Sie hat ihn wieder seinem Freund/Bekannten weggenommen, der sie mit gespielter Verzweiflung im Stich lässt. Das ist klassisches Verh alten.

Das Paar tauscht noch ein paar eisbrechende Höflichkeiten aus, die Art von Dingen, bei denen ein kleinlicher Intellektueller sich lautstark weigern würde, sich wegen seiner vermeintlichen Unechtheit zu beteiligen: warum sie hier leben, wo sie hier leben, Wahrnehmungen über den Erfolg von die Party. Laute Musik erfordert, dass sie sich eng anlehnen, als ob sie in einen Flirt versunken wären, und vielleicht beginnt diese fabrizierte Intimität, eine tatsächliche Verbindung zu fördern. Sie beginnen ein lebhaftes Hin und Her über die schlechte Collage-Kunst, die die Wohnung schmückt: „Collage ist einfach so faul, es war einmal innovativ, und das war ein wichtiger Moment in der Kunstgeschichte, ja, aber wir werden es nie wieder erleben dieser historische Zustand!“sagt Olivia mit warmem Gesicht. "Mach etwas anderes!" Die Zielperson nickt und scheint wirklich interessiert zu sein. „Ich hatte eine Ex-Freundin, die früher Collagen gemacht hat, und ich musste immer sagen: ‚Ja, ich liebe die Gegenüberstellung.‘“

„Alles ist ein Nebeneinander“, antwortet Olivia und schüttelt den Kopf.

Sie diskutieren immer noch über Kunstformen, für die sie Verachtung empfinden, als sich plötzlich die Augen der Zielperson weiten, als wäre sie inspiriert. Er dreht seinen Körper zu Olivia und legt abrupt seine Hand auf ihre Schulter. Ihre Augen schließen sich.

"Do-"

Sofort wird das Ziel, das in die entgegengesetzte Richtung blickt, abgelenkt; In diesem kritischen Moment beginnt ein Mädchen mit breiten Hüften, das nichts als eine Fliegerbrille auf dem Kopf trägt, in einem Marsch durch die Vordertür zu gehen. Sie wird von einem kleinen, vollbusigen Mann in ähnlicher Kleidung flankiert, der eine brennende Fackel trägt; Er hat ein Plastikzepter mit einer Weihnachtsmütze. Sie gehen durch den Korridor, wärmen ihre bereits geröteten Wangen mit Fackeln und nehmen niemanden wahr, als sie vorbeigehen. Das vom Zigarettenrauch verschleierte Wohnzimmer nimmt eine surreale Qualität an, als wäre das Thema eines Films absichtlich Low-Budget.

“Höre, höre!“schreit der Mann und hebt sein Zepter hoch in die Luft. Die Weihnachtsmütze fällt fast zu Boden, und die Party schlurft in einen murmelnden Halbkreis um sie herum. Olivia bleibt neben dem Ziel, wirft regelmäßig einen Blick auf seine Reaktion und lächelt ein mitmachendes Grinsen.

"Wir kommen als Repräsentanten des Gottes Mok Chi." Der Feuerträger starrt geradeaus, scheinbar ohne zu blinzeln. Angelica ist von ihrer Position quer durch den Raum herübergekrochen und sitzt jetzt vor ihren Naturforscher-Landsleuten, die entweder obskure Yoga-H altungen oder die Handbewegungen nachahmen, die zu „The Itsy Bitsy Spider“gehören. Das Gemurmel wird lauter.

"Ruhe!" sagt er mit einem strengen, ernsten Gesicht. „Wir kommen mit Anweisungen.“Die Zielperson macht ein Geräusch, das die Möglichkeit anzuerkennen scheint, dass es einen Fall geben könnte, in dem jemand irgendwo etwas lustig genug findet, um darüber zu lachen, aber er sieht Olivia nicht an.

“Der Gott Mok Chi ist unzufrieden mit Ihren dürftigen Opfergaben“, fährt der Mann fort und deutet auf das Badezimmer. „Um einer Prügelstrafe zu entgehen“, sagt er und hält inne, „müssen Sie ein Opfer darbringen – eine einzelne, mutige Seele, die am Ufer der Donau wie ein Brotlaib in Scheiben geschnitten wird.“

Sie lösen sich auf und beginnen, sich unter die anderen Gäste zu mischen, die weiterhin leicht amüsiert sind. „Du hast 15 Minuten“, fügt er im Nachhinein hinzu.

"Qu'est ce le fuck?" sagt Olivia lachend. „Wie, was?“

Das Ziel nimmt einen Schluck von seinem Bier. „Es ist ein bisschen lynchianisch, nicht wahr?“

“‚Ich habe dich heute Abend in meinem Schrank gesucht‘“, sagt sie atemlos. Das Ziel lacht, und dann gibt es eine Pause, die nicht unüberwindbar ist, die aber dennoch überwunden werden muss, und die Aussicht auf Augenkontakt wird schnell entsetzlich, ein Schicksal, das schlimmer ist als das Aufschneiden eines Laibs.

„Genau“, sagt er schließlich. „Hey, ich werde mit meinem Freund da drüben chatten. Versuche, mich näher an die Brüste heranzuschleichen, weißt du.“Auch er zwinkert. „Bis später.“

Mit neuer ängstlicher Energie überlegt Olivia kurz, ihr Shirt auszuziehen. Das Etikett hat plötzlich begonnen, die Oberseite ihrer Wirbelsäule zu zerkratzen; Ihr BH schiebt sich an der Unterseite ihrer Brüste hoch.

Sie greift nach ihrem iPhone und tippt träge auf verschiedene Dinge, bevor sie das Interesse verliert. Sie sieht sich um. Sie kreuzt ihre Knöchel und dreht sich um 180 Grad, um sie zu entkreuzen. Die Freunde, die sie seit ihrer gemeinsamen Ankunft nicht mehr gesehen hat, unterh alten sich mit einem Typen, der in einem Café arbeitet, das sie häufig besucht. Sie sucht in ihrer Handtasche nach Kaugummi.

Die drei nackten Menschen pirschen durch Gruppen von Partygästen, als wollten sie sie abschätzen. Das Ziel, dessen Position Olivia überwacht hat, ist plötzlich nirgends zu sehen, und sie gibt sich keine Mühe zu verbergen, dass sie nach ihm sucht. Wenn er gegangen ist, ohne sich zu verabschieden, wäre das wirklich unerwartet. Ein Spannungsgefühl steigt. Sie beginnt sich Sorgen zu machen, als er nicht erscheint. Die nackten Menschen sind etwas aggressiv geworden, umringen unschuldige Gäste von hinten und stellen eindringliche Fragen zu ihrer Hingabe an die jeweilige Situation.

Nach mehreren Minuten ziellosen Trinkens entdeckt Olivia ihn: neben dem Fenster, im Gespräch mit Chris, lachend, mit zurückgeworfenem Kopf und Hand auf dem Bauch; es ist, als hätte er noch nie in seinem Leben einen inneren Monolog erlebt. Sie geht hinüber und fühlt sich erleichtert, vermischt mit einer Art Freude – Chris ist dabei. Sie schreit: „Meine Freunde!“und schließt sich ihrer Diskussion über Streaking an: vergangene Erfahrungen mit, zukünftiges Interesse an, popkulturellen Bezügen dazu. Ein paar Minuten vergehen, bevor Angelica und ihre Brüste sich materialisieren.

"Bist du daran interessiert, dem großartigen Gott Mok Chi zu dienen?" fragt sie die Gruppe. Wenn sie sich an Olivia von ihrer früheren Bindungserfahrung erinnert, erkennt sie es nicht an. Ihr blauer Nagellack ist abgeplatzt.

“Oh – ich denke tatsächlich, äh, na ja …“Ihre Brustwarzen sind groß und ein einzelnes schwarzes Haar sprießt aus dem linken. Dass Olivia oft witzig und effektiv auf attraktive Männer reagieren kann, die sich ihr nähern, aber nicht bis in die Brüste ausdrücken können, was sie jetzt „denkt“, ist äußerst deprimierend, aber alles, was sie verspürt, ist ein überwältigender Wunsch, Abstand zwischen sich und die zu bringen Warzenhöfe. Chris macht einen Witz: „Kommt drauf an. Ist er heiß?“

Die beiden anderen schließen sich ihrer Gruppe an und schaffen eine Art Pattsituation; Olivia, Chris und das Ziel sind bereit, im Namen der Poly-Cotton-Mischung in die Schlacht zu ziehen, und haben eine Frontlinie gegen die Fensterbank gebildet. Nach einem Moment tritt der nackte Mann vor, sein schlaffer Penis hüpft hin und her. „Die Zeit läuft ab“, sagt er. „Wer wird es sein?“

„Ich glaube, es ist so eines“, sagt das andere Mädchen und versucht es monoton. Chris lacht und geht, wahrscheinlich auf der Suche nach mehr Alkohol. Olivia sieht das Ziel mit den großen, besorgten Augen einer Armeefrau oder einer alternativen jungfräulichen Partnerin an.

"Tu es nicht!" plädiert sie in einem übertriebenen südlichen Akzent. „Oh, ich fühle mich schwach! Wo sind die Riechsalze?“

Die Zielperson ignoriert diesen Witz oder findet ihn abgedroschen und schaut auf sie herab. Er blickt zurück auf die nackten Menschen, die mit verschränkten Armen und scheinbarem Selbstbewusstsein einschüchtern. Er runzelt die Stirn, als wäre er in Gedanken versunken.

„Dieser Tod“, sagt er langsam, „ist durch Aufschlitzen, sagst du? Es gibt keine andere Möglichkeit, keine schnellere Gnadenfrist?“

„Wir können uns was einfallen lassen“, sagt das Mädchen mit der Sonnenbrille; die Silben scheinen ihr in einem südeuropäischen Akzent aus dem Mund zu fließen. „Es gibt immer Möglichkeiten.“

Das Ziel sieht Olivia an, die ihre Augen weitet, um ein Flehen auszudrücken. Er betrachtet die nackte Gruppe. Er sieht Olivia an.

"Bekomme ich eine letzte Mahlzeit?"

Der nackte Mann sieht Angelica erwartungsvoll an. Sie wirkt leicht überrascht, findet sich aber schnell wieder.

„Natürlich“, antwortet sie und berührt seine Schulter. „Wir würden uns über Ihre Teilnahme sehr freuen. Wir können sicherlich etwas arrangieren.“

Das Ziel denkt darüber nach, sieht Olivia einige Sekunden lang an und antwortet dann mit einem unausgesprochenen Nicken.

Der Mann packt das Handgelenk des Opfers und stößt es triumphierend in die Luft. Die Menge bemerkt es und verstummt, teils ironisch, teils aus echter Intrige. Die nackte Gruppe drängt die Zielperson in die Mitte des Raums, als wären sie Profis darin, den persönlichen Abstand zu wahren, und ermutigen sie, einen Kreis um ihn herum zu bilden. Die Leute fangen an zu klatschen.

"Bist du bereit, dem großzügigen Gott Mok Chi in all seiner Herrlichkeit und Großzügigkeit zu dienen?" Der nackte Mann hat Olivia den Rücken zugewandt – behaart. Seine Muskeln machen zwei scharfe Kerben auf beiden Seiten seiner unteren Wirbelsäule.

"Sind Sie sich Ihres Opfers sicher?" sagt das Mädchen mit der Sonnenbrille.

"Es gibt kein Zurück mehr!" Angelica stellt sich auf ihre Zehenspitzen, als sie diese letzten Worte sagt. Im Gegensatz zu den anderen lächelt sie breit.

Das Ziel pausiert. Olivia hat sich in den Kreis der Zuschauer vorgearbeitet und findet sich, etwas gegen ihren Willen und obwohl sie tief im Inneren das Gefühl hat, dass es unwahrscheinlich ist, Hoffnung, dass er sich zurückziehen wird. Die nackte Gruppe starrt das Ziel mit einer Art Skepsis, einer Herausforderung an. Für einen mit Kunstgeschichte vertrauten Nachzügler würde die Szene wie eine postmoderne Interpretation eines Gemäldes von Jacques Louis David aussehen, obwohl unklar ist, ob ihre Lächerlichkeit von den nackten oder den bekleideten Menschen stammt. Nach einer dramatischen Pause antwortet die Zielperson.

"Ich gehe."

Die Party bricht in Jubel und Jubel aus. Der nackte Mann dreht sich um, um eine ausladende Welle zu machen, und die Vierergruppe bildet eine Linie und cha-cha-chas wie choreografiert aus dem Raum, das Ziel mit seinen Händen ruht nur etwas vorsichtig auf Angelicas nackter Taille. Die Party jubelt wieder. Aus einem anderen Raum schreit eine Stimme: „Schüsse!“Das Ziel wirft einen beiläufigen Blick nach links und rechts, bevor es in den Flur abbiegt und zur Vordertür hinaustanzt.

Das Rascheln von iPhones, die aus den Gesäßtaschen gezogen werden, erfüllt die Luft; die Leute fangen an zu mahlen, als wäre die Party ein Film oder eine Aufführung gewesen, die einfach losgelassen hat. Olivia sieht sich um und bemerkt, dass der Himmel draußen heller wird. „Hey, O“, hört sie ihre Freundin sagen, wobei sie den Spitznamen verwendet, den sie für die freie Assoziation hasst, die er immer wieder heraufbeschwört: die Schießerei in der Columbine School; eine Advanced Placement-Prüfung, die sie wegen einer Lebensmittelvergiftung auf halbem Weg abbrechen musste; Heranwachsende Sexualerziehungshandbücher, die immer wieder nutzlose Ratschläge ausrufen – „Komm damit klar!“„Wir werden Lebensmittel besorgen. Wir müssen Essen besorgen. Wir verhungern. Wir sterben. Ich muss mich gleich übergeben, ich bin so hungrig.“

Olivia erwägt kurz zu bleiben, plötzlich verzweifelt, um die Rückkehr nach Hause zu verschieben oder zu vermeiden. Essen wäre kein aktiver Genuss, sondern nur ein Trost. Sie scannt die anderen Männer im Raum, als wäre es das erste Mal, und findet sie alle mangelhaft – zu klein oder kahlköpfig oder mit seltsamen Augen. Sie steigt die Party hinab und versucht, ihre schweren Schritte genau in der Mitte jeder pfirsichfarbenen Treppe zu lokalisieren, und als sie ankam, bleiben die Details der Alten Welt des Gebäudes – weitläufige Decken, edelsteinfarbenes Buntglas, solche Geländer – unbemerkt, dann zugunsten von freudiger Erwartung und einer Linie von Geschwindigkeit, jetzt von mundabgestandenem Bier und einem unerwarteten Gefühl von Enttäuschung, fast Herzschmerz, auf das sie sich nicht berechtigt fühlt.

Sie kann ihre Freunde im Eingangsbereich über die Vorzüge verschiedener Bäckereien diskutieren hören. Wie, fragt sie sich, entkommen sie jeder Party in so gesunder guter Laune? Sie wirken irgendwie postsexuell, unglaublich „angepasst“, genauso glücklich über eine Käsebrezel wie über Oralsex. Ganz gleich, wie schubsend, neugierig oder im Ernst, der Klatsch wird immer mit dem gleichen gebäckwürdigen Scherz weitergegeben: „Es war schön!“

Olivia erreicht den Treppenabsatz und bleibt auf der letzten Stufe stehen. Sie ordnet ihre Füße so gerade und fest wie möglich an und konzentriert sich darauf, kompakt zu werden. Ihr Telefon summt und sie greift gedankenlos danach, wobei sie all ihre mentale Energie schnell wieder verlagert. Elegant, aber freundlich, seine Form ist beruhigend, und sie wird vom Bildschirm absorbiert, während Facebook quälend langsam geladen wird. Eine ihrer Freundinnen spricht sich für eine Bäckerei auf der anderen Seite des Flusses aus, und sie wird vehement abgewiesen.

Olivia blättert durch einen bildlosen halben Download, der Bildschirm weiß und unnachgiebig, als ihr klar wird, dass sie einen dringenden, sehr lauten Knall gehört hat. Zwei ihrer Freundinnen, die immer noch über die Route streiten, die eine optimale Kohlenhydrataufnahme bietet, schnappen leise nach Luft, und Olivia sieht von ihrem iPhone auf, fühlt sich geistig präsent und stellt fest, dass sie es schon lange nicht mehr getan hat. Sie schätzt ihren Aussichtspunkt auf der Treppe ein und bereitet sich auf einen weiteren Knall vor. "Was war das?" fragt sie, unfähig die Sorge in ihrer Stimme zu verbergen. Eines der Mädchen unterbricht sie mit lauten Konsonanten: „Mein Gott, es hat mir Angst gemacht.“

"Was war das?" fragt Olivia erneut, beharrlich, als hätten ihre Freunde Zugang zu einer Ontologie, die sie nicht hat.

“Auto schlägt fehl oder so.“

“Diese Feuerwerke aus dem neuen Jahr.”

"So nervig."

Olivia erinnert sich noch Tage später an die Neujahrsfeiern, die wiederholten Überraschungen, die sie nie weniger zu erschrecken schienen. Diese klangen ärgerlicher, weniger eindeutig.

“Feuerwerk? Du denkst?" Sie tritt von der Treppe herunter und versucht Lässigkeit vorzutäuschen. „Ich meine, sie haben in Europa keine Waffen, oder?“fragt sie, um selbstironisch zu klingen.

Ihre Freunde scheinen dies als Scherz zu akzeptieren und fangen an, zur Tür zu gehen, Stimmen hallen leicht in der höhlenartigen Eingangshalle wider. „An eine Waffe habe ich gar nicht gedacht“, sagt der Pariser lachend. „Ich dachte nur an die Pogácsa.“

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